Bon, les cadavres s'empilent...

J'étais triste hier. Farrah Fawcett est décédé d'un long cancer pénible. Les cancers du colon sont excessivement sévères et ravageurs. Et elle souffrait sans faire de bruit, sans le crier sur les toits. Son chum, l'acteur Ryan O'Neil (qui faisait un ptit comeback dans la série Bones) l'aimait de tout son coeur et était pratiquement constamment à ses côtés. Il voulait même la marier, c'était en préparation mais le cancer à pris le dessus. Je ne suis pas du genre potins artistiques, mais c'était un couple heureux malgré la maladie et je trouve toujours ça beau. Et en plus, est-ce qu'il y a une photo plus iconique des années 70 que celle à côté? Non, je ne pense pas.

Et elle aurait mérité qu'on lui décerne un attention particulière.

Mais Jacko à trépassé lui aussi. Et le cirque médiatique à commencé pour un gars nommé roi de la pop par une actrice has-been depuis des lustres. Un gars qui n'a rien sorti de significatif depuis Black and White au début 90, et encore, on pourrait reculer à Thriller. Un éternel enfant qui n'a jamais vieilli. Je pense sérieusement qu'il est plus reconnu pour ses scandales que sa musique maintenant. La peau blanchi, le look de décomposition, ses relations avec des femmes juste pour taire les rumeurs de ptits gars, les masques, ses enfants qu'il brandit au-dessus d'un balcon, son singe, son ranch, ses excentricités. C'est une très pâle (jeu de mot volontaire) caricature de ce qu'il a déjà été. Il laisse derrière lui une gang de fans aveugles qui l'ont défendu toute leur vie, une famille presque aussi déséquilibrée que lui, des dettes probablement astronomique et facilement 8 nez différents. Il avait 50 ans, mais plusieurs parties de son corps n'en avaient que 18, 5, 32 et 24 respectivement.